Mon recueil se meurt....
J'écris, j'écrirai, j'ai écrit....
il y a tant de mots pour faire un poème ...
des poèmes d'amour, de piètres poèmes ...
des maux, aussi...puis ces tendres ressentis.
Ô bien sûr j'attends que tu me lises
que ton coeur en mes vers s'enlise...
ça ne mène nulle part, cette poésie...
peut-être...mais si tu arrives jusqu'ici...
J'écris, j'écrirai, j'ai écrit...
chaque lettre de l'alphabet a fière allure
et j'en use, j'en abuse jusqu'Ã l'usure...
je crois en avoir fini, puis à l'aube c'est reparti.
Ô bien sûr, j'ai dans l'espoir que tu me lises
mais la pudeur, et la retenue restent de mise...
faut que chacune de mes phrases, s'inscrivent...
dans le temps au delà d'une banale missive.
J'écris, j'écrirai, j'ai écrit...
quand je parle sans me retenir ...
c'est à la lune que je fais rougir
et la plume fait le reste, et moi je confie.
Ô bien sûr, j'ai l'encre qui t'implore...
je t'ai dans la peau..dans les pores...
un jour tu liras jusqu'à la tombée de la nuit....
toutes ces rimes en formes jolies de non dits.
Un peu, beaucoup de poésie..
à personne ne nuit..et quand elle est toute noircie
une page blanche donne bien des envies...
avant de tomber dans le plus pâle des oublis.
J'écris, j'écrirai, j'ai écrit...
et ça meurt doucement en un recueil...
ça leur fera un si poétique cercueil....
si tes yeux jamais ne s'arrêtaient ici.
Isabelle le 29 décembre 2020
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