Mais cela ne fait rien, c'est dans l'ordre des choses, Cela ne fera rien... Viens ! Partons au hasard. Il ne faut pas pleurer lorsque meurent les roses, Nos pleurs se sont taris à l'approche du soir.
Mais cela ne fait rien, il n'est plus rien à faire, Ce monde est si pourri qu'il passe inaperçu, Et nous sommes si vils que notre vieille terre Ne nous supporte pas, ne nous supporte plus...