Fallait que je l'écrive...
L'automne ne se doute de rien,
l'hiver est déjà dans notre coeur
nos corps engourdis de chagrin
le ciel une toile sans ses couleurs.
Et pourtant ce sont bien les saisons
qui nous font sentir vivants..
le tapis de sol en roux marron..
les pluies la terre nourrissant...
Et pourtant ce sont les saisons
à qui nous offrons notre derme
au soleil franc d'un poème ...
à la réalité franche de ses rayons...
Et pourtant ce sont les saisons ...
qui font le coquelicot, la rose trémière
les pissenlits rebelles et sauvageons
mélancolie en bruyère et primevère ...
L'automne gracieux de douceur se régale
l'hiver est comme soudainement revenu
dehors la flore pleure ses déconvenues
faudrait pas qu'automnal rime avec hivernal...
L'automne ne se doute de rien...
mais il y a comme un vent de tristesse ..
mais il y a comme un souffle lent de détresse...
et les feuilles mortes n'y sont pour rien...
Les chrysanthèmes de novembre arrivent ...
fleurissent à perte de vue, c'est indécent...
je n'aime pas les chrysanthèmes et pourtant...
il fallait bien pour le dire, que je l'écrive...
Isabelle le 29 octobre 2020
----------------