Jusqu'Ã la moindre ridule...
Je ne sais guère ce que vaut ma plume...
en toute humilité, en toute modestie...
elle a un petit surnom charmant '' poésie ''...
et tout ce qu'elle vous raconte elle l'assume....
Ce n'est pas moi qui en fait l'éloge ...
elle sait très bien se débrouiller toute seule
pour causer d'elle suffit d'écrire, d'écrire ..
jusqu'au premier et tout dernier soupir.
Bien dit, mal dit, trop dit...pas assez dit...
tentatives maladroites de rimes jolies
de pieds, d'alexandrins qui n'en sont point...
de petite prose ballottée entre haine et passion.
Des moments de solitude qu'elle connait ...
du bout de son encre jusqu'Ã la pointe de son nez...
quand elle s'agace de mes humeurs saturniennes
de mes confidences enfantines au plein d'une lune.
Du regard d'un enfant triste elle s'inspire ....
c'est comme si elle savait tout du malheur ...
de la mélancolie enveloppant un doux coeur
empathique jusqu'Ã de tout se souvenir...
Des ruptures amoureuses s'endormant ...
dans un lit d'insomnies sans amant...
l'amour la bouscule, l'amour parfois ridicule
à fleur de peau, jusqu'à la moindre ridule.
Je ne sais guère ce que vaut ma plume...
mais elle est ma bouche, elle est ma pensée
et si on est en plein hiver elle se pense en été ...
même d'un funeste novembre elle se désembrume.
Isabelle le 17 aout 2020
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