Rêves Blessés
Mes mains lèvent mon verre à mes défuntes gloires,
Aux écrits de mes vers, souvent teintés de sang,
Aux mots de ma folie à l’accent indécent,
Aux étoiles enfuies de ma lumière noire...
Ma mémoire est en proie à des rêves étranges,
Des espoirs sans levain qui sentent le rassis,
Réveils sans lendemain oubliés dans la nuit,
Et l’éternel pourquoi des questions qui dérangent...
Qu’en est-il des miroirs aux reflets de chimères,
De la douce saveur qui me faisait sourire,
Qu’en est-il du bonheur et de tes longs soupirs...
Pourquoi donc cette histoire a-t-elle un goût amer,
Elle n’a pas de couleurs, et n’a plus d’avenir
À part cette douleur blessée de souvenirs...
Shovnigorath 12082020
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“L'homme est un animal domestique, l'animal est un homme libre” (Shovnigorath)