La main de l'homme...
Si le temps qui passe,
change les douleurs en pâleurs
si le temps qui passe,
change l'attente en heures....
Il y a une chose où le temps...
ne peut rien, ne dit rien...
il capitule il fout le camp...
et ça fait froid du cou aux reins ....
Il y a une chose où le temps ...
n'est autre qu'un vulgaire spectateur
regarde du coin de l'oeil puis le fermant
met un doigt sur la bouche du malheur.
Chut... ça fait mal, chut les fleurs crient
les âmes errantes et meurtries ...
traînent leurs pieds dans ces couloirs ...
guerrière campanule sur le bord du trottoir.
Il y a une chose où le temps ...
n'est autre qu'une ronde des saisons ...
une chorégraphie et leurs jupons volants ...
qu'elles passent leur temps de passion, en passion.
Chut...ça fait mal, chut pleurent la flore et la faune....
se haïssant, pour se mélanger, et enfin se séparer...
et le temps n'est rien juste des mois égrenés ....
des bourgeons à venir, et la main de l'homme qui profane.
Isabelle le 11 décembre 2019
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