Comme une fleur que l’on ne voit pousser
L’autre s’assis sur le temps qui repasse pour être à l’heure le temps venu tout se faufile
Mots magiques comme l’heure africaine
On apprend que le temps n’est plus on danse on joue et le temps passe sans repasser l’improvisation est devenue possible
Les mots adviennent d’abord de la gorge et ensuite par le palais
On joue à se faire peur
En craint des heures que les damnés de l’enfer reviennent avec leur corps Ce sont bien les mots qui font advenir la pluie et rien d’autre La puissance verbale coule à travers la tribu et le chez sorcier ouvre les entrailles du poulet qui saigne à gorge déplorée C’est du temps dont nous parlons il est notre seul ennemi il court le long de nos vies pour y mettre la fin Alors on tue le temps en dansant une danse funèbre à l’honneur du poulet égorgé Depuis le temps qui nous transperce on jongle avec les heures
Dans un espacer clos
Le temps passe en effet il n’est plus celui qui annonce la mort c’est le temps festif qui joue de nos mascarades ou le ballon ne transpire plus on a cessé des jouer
Et le temps est revenu On paye ses dettes en le louant d’autres construisent des vertiges avec ses quatre mains depuis le même temps les mots nous suivent toujours invisibles sauf sur les murs
on crache nos colères Le temps déborde il ronge les frontières du vrai et du faux //

Bonsoir Richards,

Très belle réflexion poétique !



Bonne soirée !
Mes amitiés
Sybilla

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Presque toutes mes poésies ont été publiées en France et ailleurs avec les dates ""réelles"" de parution.

Le rêve est le poumon de ma vie (Citation de Sybilla)