La pluie, ayant l’humeur badine,
Soudain muée en neige fine
S’en est prise à moi – bécassine
Sortant, hier, sans capuchon.
La bise, sournoise complice,
Paraissait faire son délice
De mon pauvre corps au supplice
Portant, de plus, un baluchon…
Il était lourd ! Vaincue, en rage,
Je renonçais à mon voyage,
Flocons glacés dans le visage
Faisant demi-tour, l’air ronchon…
Près de chez moi : plus de tempête !!
Je maudis le ciel, je rouspète,
Tant, que je glisse et tombe, bête,
Sur mon sac, Ã califourchon !
Voilà , chers amis d’écriture,
Contée avec désinvolture,
La petite mésaventure
D’un dimanche, pas folichon…
----------------
Marido