Je me suis demandé parfois dans quel abîme
Ne pas se fourvoyer et surtout respirer
Quand le souffle vous hante au plus profond ancré
Ainsi qu'un désespoir qui, dans le cœur, s'imprime.
Or de ce spleen naquit un obséquieux sublime
Et qui, pourtant, perd de son idéal nacré
Jusqu'à en justifier de sa moralité
Ainsi que l'amertume en est créance intime.
Car si le poète aime à postuler son prix
Ce n'est que conséquence où est son crucifix
A exorciser son art où n'est plus son âme.
Il n'est que du ressort de son faire-valoir
Pour persuader de son esprit le devoir
Où il s'enquiert d'avoir de l'univers son blâme.
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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer
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