Mémoire de novembre.
Il y a des crucifix sur les tombes
Des boules multicolores y oscillent
Et sur les visages des larmes rondes
Novembre, ses rencontres difficiles.
Les frimas s'invitent aux royaumes
Vouant la mémoire aux courants d'air,
Couvrant de neige le nom des hommes :
Parents, amis, les trépassés d'hier.
L'un s'incline l'autre s'agenouille
Devant une stèle sans visage
Les deux s'efforcent de lire et fouillent
Les dates gravées de leur long voyage.
Les cloches sonnent, sonnent les clairons,
Les drapeaux au vent honorent les morts
Pour la patrie : sang offert aux sillons,
Roulements de tambours pour un triste sort.
Les cœurs déposent des pensées fleuries,
Suivent les traditions, une fois l'année :
Les absents ont-ils tort, hors de la vie,
Dans laquelle ils ne sont plus impliqués ?
Les frimas s'invitent aux royaumes
Vouant la mémoire aux courants d'air
Couvrant de neige le nom des hommes :
Parents, amis, les trépassés d'hier.
Il y a des crucifix sur les tombes
Des boules multicolores y oscillent
Et sur les visages des larmes rondes
Novembre, ses rencontres difficiles.
Pierre WATTEBLED- le 29 octobre 2018.
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