Les oiseaux sont couchés
Le vent est tombé
La terre s'est mouillée
D'une impalpable rosée
Que font toutes ces fleurs
Qui ferment ainsi leurs cœurs
La nuit leur fait-elles peur
Ou bien ont-elles une heure
Pour rendre plus brillant
Ce jaune éclat d'or
Qu'elles donnent au plus offrant
Quand la buée s'évapore
Ce parapluie pétale
Les protège des vandales
Ils chercheront butin
Jusqu'au petit matin
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Geneviève