Femmes du Rif, sous un ciel d'orage. Huile au couteau par Micam.
Se hâtant de rentrer, sous un ciel qui se charge,
Elles vont emportant leur moisson sur leur dos,
Ce n’est ni leur premier, ni leur dernier fardeau,
Il leur faut l’engranger , car arrive un orage !
Alors accélérant et n’en menant pas large,
Elles suivent la route, évitant les badauds.
La vie leur est bien rude et n’est pas un cadeau
Mais elles n’ont rien d’autre. Il n’y a pas de marge !
Elles prient que la pluie ne les prenne en chemin,
Qu’elle soit retardée, ne tombe que demain,
Quand sera à l’abri leur bien maigre récolte.
Elles sont si pressées, ne voient pas les voitures,
Qui les frôlent parfois, mais rien ne les révolte.
Depuis la nuit des temps, c’est la même aventure !
Adn 07.06.2018
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