Il est désagréable dehors
L'hiver. Dans la froideur des plaines,
Et des mornes, tout est mort.
L'hiver en sa blancheur, ses ruines
Poudre la fourche des ramures,
Coiffe la courbe des toitures.
Le jour est pareil à la nuit.
Noire est la couleur du ciel
Et froids les rayons du soleil.
Il me manque la chaleur d'été
Et tout ce que les coeurs auraient pu me chanter.
Marguerite Voltaire
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Mon premier recueil de poème est disponible sur Édilivre
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Ma plume combative,Ma petite plume en vente su...