Mais le poète est mort
et personne ne le suit
à son enterrement

il écrivait des vers
très incompréhensibles
nous emmenant ailleurs
dans un autre univers
avec ses galaxies
il nous faisait tourner
dans de drôles de machines
des machines à écrire
des machines à chanter
des machines à aimer

mais le poète est mort
et personne ne le suit
à son enterrement

il va aller au fond
de son grand terrain vague
parmi tous ses objets
son vieux vélo d'enfant
et ses deux bidets blancs
son piano solitaire
ses roues de mobylettes
son vieil accordéon
son micro et trépied
son clavier électrique

dans les toiles d’araignées
au fond des mauvaises herbes
recouvertes de poussière

et le poète est mort ...