Plume d'or   Inscrit le: 5/2/2007 De: Ile de France Envois: 789 |
La dernière saison C'est le dernier été, le dernier souffle de la bête,
La dernière oraison, la dernière requête,
voici que vient l'hiver et sa morte saison,
Voici que l'on engrange la dernière moisson.
Les portes sont scellées sur les sombres greniers,
Et les caves vidées des caves et des celliers,
Le temps est à l'attente, les jours au diapason,
La complainte du vent, les pleurs d'un violon;
Annoncent la Camarde et son noir cortège,
Ricanant et grinçant sous ses cheveux de neige,
Elle vient réclamer sa dime et ses deniers.
Mais lui, le tout dernier, l'homme vieux, l'ancêtre,
Le feu guerrier, le gladiateur, le reitre,
Git agonisant devant l'âtre qui fume,
Il vit si lentement le vieillard posthume,
Il meurt si doucement, doucement il attend.
Le chat, l'ultime ami, le dernier réconfort,
Lové au coin du feu dans ses rêves s'endort,
L'horloge fatiguée de dépit sonne l'heure,
Rappelant à l'ancien les heures du bonheur,
Les grappes cramoisies sur les monts d'Avallon,
Les filles au teint vermeil, les rires et les chansons,
Mais l'esprit du vieillard dans son désert s'égare,
Il n'a plus d'intérêt, il est sur le départ,
Et dans son inconscient, il attend, il attend....
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