Le poète Malfaisant

Il n’a plus rien ils lui ont tout pris,
Ils ne lui ont laissé pour se consoler,
Que les larmes de ses enfants,
Leur « mort ».
Il n’a pas encore assez payé le prix,
Elle ne s’est pas encore assez abreuvée,
Des larmes de son amant,
Sa « mort ».

Ils ont fait de lui un fantôme, un squelette.
Sa pointe docile est devenue une arbalète.
Ils ont trahis sa confiance, il devient méchant.
Sa tige fragile devient un brasier ardant.
Lui, a violé son amitié, leurs tête à tête.
Sa patte gentille devient la griffe d’une bête.
Elle, a fait de lui un monstre, un poète malfaisant.
Sa plume se meurt, vidée de son sang.


Revenu des terreurs interdites,
De la noirceur de son âme maudite.
Survivant de la terrible bataille,
Remonté du fond de ses entrailles.
Son encre salie par un crime gravée,
Sa plume amoureuse empoisonné.
Il suture sa plaie encore béante,
Vomissant sa haine sanguinolente.

Il n’a plus rien il est en sursis,
Ils ne lui ont laissé pour pardonner,
Que le drame de ses enfants,
Leurs «soupirs».
Ils n’ont pas encore payé le prix,
Il ne s’est pas encore vengé,
Du mensonge infâme de ces amants,
Le pire.

des mots forts sur des maux intense ...
amitiés

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C'est beau d'être seul(e).
Être seul(e)ne signifie pas être solitaire.
Cela signifie que l'esprit ne vit pas sous influence et qu'il n'est pas pollué
par la société.
[Jiddu Krishnamurti]

triste mais joli texte