Ce qu’elle dit d’elle-même : de l’os et de la chair
Qui se contente de respirer un peu d’air
Un peu moins chaque jour par petit coup
Lentement silencieusement assise ou debout

Elle n’a plus le sens de la création et de la lutte
Tout son être la pousse vers une hutte
Pour compter ses larmes une par une
Lentement silencieusement goute à goute

Elle a perdu rancœur et orgueil en cette vie béante
C’est ce qu’elle dit : les sursauts de peur sont des leurres
Et même le mourir n’est plus ce qui la hante
Alors elle creuse des instants de bonheur.