Une flèche d’airain
A percé notre soleil.
L’espoir du lendemain,
Au mont des merveilles,
Est mort d’abondance
Dans nos élans coupables
De nos désirs affables.
Le sang a coulé,
Les veuves ont pleuré
Et des fils sont morts.
Le monde dort,
Dans ses lambeaux
De drap noir,
Dans son manteau
Creux d’espoir.
Un jour peut-être
La fille du destin
Prendra la relève
Jusqu’au péril prochain.
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La peinture est une poésie qui se voit au lieu de se sentir et la poésie est une peinture qui se sent au lieu de se voir. (Léonard de Vinci)