Les on-dit font la ronde
De l’humanité en lamentation.
L’apanage des grands de ce monde
Triomphe au dépens des humiliations
Endurées par les esprits indigents
Tel un poignard malfaisant,
Les on-dit transpercent les raisons
Et trompent les générations,
Creusant des stigmates indélébiles,
Nourrissant palabres et phobies stériles.
Anecdotes et rumeurs sont reines
D’un royaume conquit sans peine
Au détriment de la juste vérité
Pour le malheur des postérités
Qui ne pourront se démettre
De cet héritage du non-être
Tant combattu par nos aïeuls.
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La peinture est une poésie qui se voit au lieu de se sentir et la poésie est une peinture qui se sent au lieu de se voir. (Léonard de Vinci)
