Arbre aux quatre couleurs
Dont les encres ont séchées
A versé trop de pleurs
Seul le noir est resté
Ses feuilles sont tombées
Et ses maux accrochés
Se serrent sur un fil
Qui devient une brindille
En se solidifiant
Tour autour de ses rêves
C’est ainsi que sa sève
Commence son roman
A la belle saison
Il sera achevé
Coloris reviendront
Au rythme de ses pensées
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Geneviève