Assise au bord de la margelle, Ma muse, de dentelles vêtue, Dialogue avec les hirondelles, Pour elle, toutes redescendues De leur ciel au bleu immense. Mais que peuvent-elles se dire Qui ait ainsi tant d'importance? Ma muse saura bien me l'écrire De ses mots remplis d'élégance. Chercherait-elle l'inspiration En laissant libres ses pensées? Les oiseaux ont-ils un prénom Quelque part sur le bec tatoué? A l'ombre des vieux peupliers, Je les observe sans un geste, Ma muse leur livre ses secrets Et ma plume fait la sieste! Comme c'est étrange tout cela! Comme il est grand le mystère De tous ces poèmes qui, là-bas, S'envolent autour de la terre.