Il est né d’une erreur
Entre deux draps froissés
Et il est bien « naturel »
Que sa mère pense au fruit amer
De « leurre » amour
Parfois au bout de l’aventure
Après neuf mois d’attente
Et un cri de souffrance
Puis des années d’absence
Qui prennent la fuite
Sans l’ombre d’un adieu
Ou l’espoir d’un retour
La légitimité du cœur
Passe par la « reconnaissance »
D’un heureux bienfaiteur
Qui a trouvé l’Amour
Cette reconnaissance-lĂ
Confortablement s’installe
Dans le silence ou l’ignorance
Puis accompagne l’enfant
Tout au long de sa vie
Offrant comme délivrance
Aux lancinantes questions
Qui lui taraudent l’esprit
Une superbe indifférence
Peu importe en effet
Ce n’était qu’une erreur
Entre deux draps froissés !
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Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère des choses !
(Frederico GARCĂŤA LORCA)
