Il n’y a jamais eu sur la rose de plus belle éclat,
Un grand soleil en forme de cœur plonge son esquisse,
Dans les bras d’un jardin nu et sans malice…
Hélas le temps lui, n’est pas au beau fixe,
N’a-t-il donc aucun cœur pour la rose ?
Elle qui sous soleil, croît en osmose.
Très vite l’éclat devint pâle et fragile,
Son rouge éclatant, rose et livide…
Une rose croix demeure nue, sans plus de pétales,
Seul à terre, une flaque rose, gît à son pied.
Au-delà de se que je médite,
Fuyant un peu les vapeurs de l’imagination,
En voici la pensée :
C’est un cœur innocent, blessé,
Sous la pique déréglée, d’un oiseau,
Dont le noir n’ébauche pas seulement la toison.
Aathahorus 02/12/2014
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Il n'y a pas d'amour, pas de douleur, pas de jours heureux et de malheur sans vie.
