L’indien

Plat d’une table
A ses pieds, je me ramasse
Cela fait souvent mal
Tête en éponge, s’écarte les miettes
Les moineaux dehors des champs réclament les vendanges
Du silence, l’extrait d’une pertinence
J’oublie le jeu puisqu’il est autre
Assassin d’une île, je deviens noir et vendredi
Et m’isole sans cesse pour le réchauffement de ma planète
Les chiens sans queue debout sur les flots remue leurs têtes
Et clament : « Ö qu’ainsi, il est bête ! »
Qu’ils rognent mon touché en paillette
Et à mes yeux verront, paraître le multiple des bouches routes,
Des visages disciples issus de mon indicible
Les premiers en rang, lèvent souvent leurs doigts
Et disent le grand roi c’est moi !
D’un stylet, scalpe et rafle leurs coiffes
Pour debout, doute à la peinture sur tes plumes runes, être sans plus de genoux.