Dans ce cercle visent cieux,
Des poètes se souvenant,
Leurs moments d'égarement,
Leurs sentiments douteux.
Et ce cercle vit si eux,
De leur plume traçant,
Vers et lignes rimant,
Pour poèmes harmonieux.
Leur pointe est la pensée,
Leur mine est l' interprète,
De leurs mots qui entêtent,
Et usent leur papier.
Prennent un point dans leur aire,
En définissent l'intrigue,
Et cet abscisse les guide,
Vers leur bel ordi'n'ère.
Être un créateur, se vider l'esprit
Sillonner le papier, de rêves et chimères
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Le cercle devient rosaces, aux rayons infinis.
Adeline, le 17/10/14.
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Profites de chaque seconde comme la dernière d'une vie si précieuse.