Un poète heureux ne sait pas écrire
C'est dans ses dérives qu'il possède
Une imagination à n'en plus finir
Une passion des mots qui obsède
Pour cette raison je me sens poète
Car je n'ai jamais su trouver
L'envie d'écrire lorsque ma tête
N'était pas en train d'imploser
Mais chaque fois que je suis triste
Que je me sens comme seule au monde
Plus une seule limite ne me résiste
J'écris des dizaines de mots à la seconde
Mais j'ai cet étrange et stupide besoin
D'exposer mes doutes, mes peurs
Comme si mon cœur se souvient
Qu'il ne faut pas s'accrocher au bonheur
Je préfère l'ombre plutôt que la lumière
L'amour oui, mais l'amour qui finit mal
C'est bien plus proche de mon univers
Où tout est sombre, presque paranormal
Mais en réalité j'ai cette joie de vivre
Qui ne se trouve pas dans mes poèmes
C'est cette passion qui me délivre
Du malheur, de tous les problèmes
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"Le destin nous poursuit comme un dément armé d'un rasoir" A.Tarkovski