Le fé amoureux Un fé qui vivait dans une chaumière Etait amoureux d’une jeune fermière. Près de la cheminée qui était son logis Comme son cœur par les flammes toujours rougi, Dans la quiétude du soir, il venait lui dire Son amour, à la main une rose ou une lyre, Epris de ses charmes doux, il lui contait Tandis qu’elle souriait et qu’elle tricotait Les vaillants récits des chevaliers magnanimes, Lui murmurant souvent : « Tisseuse sublime, Vous êtes ma Parque au front beau et hautain, Silencieuse et belle, vous filez mon destin ! Lorsque je vous vois vous lever comme l’aurore Devant mes yeux éblouis et qui vous adorent, Je me réveille de mon éphémère sommeil ; Je suis votre ombre et vous êtes mon soleil ! Ayez pitié, déesse radieuse et muette, D’un fé qui grâce à vous est devenu poète, Ô, ne m’embrassez point, souriez-moi seulement Avec vos yeux, étoiles volées au firmament ! Le feu qui embrase souvent cette cheminée Embrase mon âme à vous aimer condamnée, La nuit a moins d’ombres et le jour moins de lueurs Que les noirs soupirs que j’ai pour vous dans mon cœur ! Aimez et souriez, vous êtes jeune et belle ! Votre chair est blanche comme l’aile d’une hirondelle, Le bleu de vos yeux est plus profond et plus pur Que le bleu de la mer et le bleu de l’azur, Et votre chevelure, ténébreuse auréole, Est noire comme la nuit qui endort et console Bien que rien ne puisse désormais consoler Votre amant qui avec vous voudrait s’envoler Dans le ciel, en cherchant un bienheureux rivage Où le printemps est doux et n’est point volage Et où le soleil pour nous deux reluit toujours Eternel et radieux, pareil à mon amour ! » Losandre –c’est le nom de l’heureuse égérie Qui par le fé était courtisée et chérie– En souriant à son amant d’un sourire doux Lui disait : « Cache-toi, mon mari est jaloux » Son mari, c’était un laboureur fort rude S’appelant Rodolphe. Un soir, changeant ses habitudes, Il était revenu au foyer très tôt Et il entendit les soupirs du fouletot. Courroucé, il battit sa tremblante femme Et cria : « Moi, cocu ! Garce ! Sur mon âme, Quand demain reluira, je tuerai ce lutin, Il vivra ce soir et il mourra au matin ! Il y a deux choses que nul ne me dérobe : Ma jument et ma femme ! » Et il porta la robe De sa femme éplorée, qu’il prit soin d’enfermer Dans sa chambre. Devant le doux feu allumé, Il faisait semblant de tricoter quelque chose. Le fé vint, dans sa main il avait une rose, Il avait des larmes aux yeux et l’amour au cœur, Et dit à Rodolphe déguisé : « Ô, rancœur, Ô, sombre jalousie d’un rival sévère ! Madame, n’avez-vous rien ? Sa noire colère N’a-t-elle point bleui de votre corps quelque endroit ? » Rodolphe, de sa femme imitant la voix, Répondit au fé : « Non, approche pour qu’on s’aime » Et quand il s’approcha, le poussa dans la flamme. Les années ont passé et nul ne se souvient Des amours du fé et de l’ire du mari. Rien De ce récit n’est resté dans les pâles mémoires. Or, si on passe près de cette chaumière noire Abandonnée comme une épave dans le récif Et appesantie par le faix des ans pensifs, Si on passe près de cette chaumière, vous dis-je, On verra que l’amour y fait des prodiges : En disant : « Rodolphe » on entend un hurlement Et en disant : « Losandre » un petit rire charmant.

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•Mon blog de Poésie: http://soupirs-muse.blogspot.com/
•Mon recueil de poèmes en vers: "Les harmonies et les jours": http://www.edilivre.com/les-harmonies-et-les-jours.html
•Anciennement connu sous le nom de "Bennhy"

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C'est beau d'être seul(e).
Être seul(e)ne signifie pas être solitaire.
Cela signifie que l'esprit ne vit pas sous influence et qu'il n'est pas pollué
par la société.
[Jiddu Krishnamurti]

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Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on écrit , c'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour .
Christian Bobin