Conte: le paysan dans le ciel Conte: les ducats tombés du ciel Conte: le renard et le chat Conte: les trois héritiers chanceux Conte: faute d'un clou Conte: le festin céleste Le vieux grand-père et le petit-fils Il était une fois un pauvre homme bien vieux Dont l’âge et les maux ne faisaient nul envieux, Qui avait – du Temps ô cruelles tortures ! – Les genoux tremblants, les yeux troubles et l’oreille dure. Quand il était à table il ne pouvait tenir Une cuillère, toujours le dernier à finir Sa soupe, en répandant la moitié sur lui-même. Le vieillard dégoûtait son fils et sa femme Qui le reléguèrent dans un coin, oublié Derrière le poêle, se sentant humilié En mangeant dans une vieille écuelle de terre. Il en avait les larmes aux yeux, mais voulait taire Sa sombre douleur, et regardait tristement Du côté de la table, soupirant par moments. Un jour, ses mains laissèrent tomber l’écuelle Qui était un fardeau trop pesant pour elles, Elle se brisa en mille morceaux et alerta La jeune femme qui en reproches s’emporta, Hargneuse et violente comme une tempête. Le vieillard, qui ne dit mot, baissa la tête Blessé au cœur par cette colérique voix. On lui acheta une écuelle de bois Pour qu’il y mangeât, et comme s’il avait la peste On le fuyait, ce vieil homme que tout déteste Parce qu’il est faible et gauche, presque en courant. Quelques jours après, ils virent leur fils de quatre ans Rassembler par terre de petites planchettes. Son père lui demanda : « Que fais-tu ? Allons, jette Ce vilain bois. » « Qu’est-ce que ce mystérieux objet ? » Demanda la mère. Il dit : « C’est un auget, Quand père sera vieux et quand vieillira mère, Ils y mangeront tous les deux comme grand-père. » Le mari et sa femme, émus par leur petit, Se mirent à pleurer, ayant enfin senti De leur comportement l’horrible injustice, Eurent avec le vieillard des manières plus douces, Le reprirent à table et s’occupèrent de lui, Sans se plaindre de sa gaucherie, jour et nuit.

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•Mon blog de Poésie: http://soupirs-muse.blogspot.com/
•Mon recueil de poèmes en vers: "Les harmonies et les jours": http://www.edilivre.com/les-harmonies-et-les-jours.html
•Anciennement connu sous le nom de "Bennhy"

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Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on écrit , c'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour .
Christian Bobin

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Prière ne pas remonter mes anciens textes, merci
Le tagastin: quand on vit d'amour et de vers, il faut assumer ses coliques!

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C'est beau d'être seul(e).
Être seul(e)ne signifie pas être solitaire.
Cela signifie que l'esprit ne vit pas sous influence et qu'il n'est pas pollué
par la société.
[Jiddu Krishnamurti]

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Je vous invite à découvrir mes poèmes, empreints de délicatesse, de romantisme, de spiritualité, etc. (Prononciation classique : i-on ; i-eux ; i-eur ; i-a ; i-an ; etc.)