Plume de soie   Inscrit le: 17/1/2014 De: Envois: 53 |
mendiants En été comme en automne,
Il tend sa main, quettant l’aumône,
Sous les ponts, dans les ghettos,
Dans les rues, prés de caniveaux,
Qu'il pleuve ou qu'il vente,
Toujours la main tendue en attente,
du bruit sourd d'un sou qui tombe,
Ou juste croiser un regard de compassion,
Ces hommes, ces femmes de fortune,
L’habit en haillons, la mine déçue,
et Chaque soir dans leurs hameaux,
Comptent leur gain,fruit de la honte,
Et chaque matin , au lever du jour,
Dans leurs vieux costumes déchirés,
D'un regard perdu bleu délavé,
Arpentent la ville, courtisent cette cour,
Faite de foultitude de gens de bonne allure,
Leurs voix porte toute une plainte,
Son-t-ils vrais, sont-ils juste des badauds?
Manquent-ils de vie, manquent-ils de fierté,
Ou juste ont-ils appris à quémander?
Ces vieux, ces femmes, ces enfants,
Ceux qui chantent, ceux qui pleurent,
Ceux qui crient, ceux qui rient,
Fredonnent à chaque avenue,
Leurs manque, aussi leur vie,
Parfois, ils claironnent leur sympathie,
Histoire de nous dire leurs soucis,
S'ils sont là , ils sont ici,
Aidons-les,aidons nos âmes,
A vivre en paix envers eux!!!
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merci pour ces lignes