Ma plume vit mes sentiments.
Mes mots parfois teintés de pleurs,
Mes maux enrubannés de fleurs.
Lecteur à toi je ne mens.
Je vis mon « art » seule dans ma tête,
J’invente, je créé et je découvre
Des regrets, des bras qui s’ouvrent
Je tire les fils de mes marionnettes.
J’essaie souvent de bien penser
Lorsque je trace mes rîmes
Que l’on trouvera médiocres ou sublimes.
J’écris en phrases que je veux censées
Et lorsque je n’écrirais plus
Que je n’aurais pas d’autres rimes
Je jetterais au fin fond d’un abime
Mes aveux enfermés en reclus.
Mais aujourd’hui la poésie est ma conquête,
Mon seul trésor est un cahier,
Ma rêverie est mon alliée.
Je n’y peux rien je suis poète.
M.P. 25/11/2013
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nos amis sont des anges silencieux qui nous remettent sur pieds lorsque nos ailes ne savent plus comment voler.
