En l'imminence d'un nécessaire retour aux sources...
L'hiver apporte son lot de bouleversements, pleure le ciel,
car plutôt que de briller en partage, l'été n'a fait que ravages,
les villes-forêts du nord sont exsangues, leurs entrepôts et leurs silos,
ô rage, débordent, leurs machines blessent, assoient et entretiennent le fiel
des hommes qui les emploient, c'est pourquoi pleure le ciel.
Au sud, la poésie, le rêve, l'humanité et sa tendre chaleur
humaine se déploient, enveloppent de ses ailes le nid où éclot l'or
en ces choses que l'on nomme produits finis, c'est pourquoi pleure le ciel,
dès lors que s'élève le vent, des oiseaux immenses attérissent, jetant
partout, au sud, l'enfermement, l'exploitation, l'esclavage et le tourment,
la nature immonde des hommes-robots déshumanisés, dénucléés, devenus
fous, perdus, cherche en leur mue son salut, à moins que ne périssent de refus,
ces derniers, en l'imminence d'un nécessaire retour aux sources...
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