Sa bière il l'emportait partout, alors de lui
On murmurait souvent qu'il était un peu dingue,
Qu'il en avait trop bu ou qu'il avait la dengue
Pour être demeuré trop longtemps sous la pluie.
Or il la proposait aussitôt à celui
Qui acceptait parfois d'entrer dans son bastringue
Et, durant la nuit noire et jusqu'au jour qui luit,
Se devait d'écouter cette grande seringue !
Il était dépressif. Avec un bout d'élingue
Il voulut un matin mettre fin à sa vie,
Car, s'il avait toujours aimé faire la bringue,
Il avait le vin triste et se mourait d'ennui.
Un beau jour on ne le vit pas. Il s'en suivit
De vives discussions au bar, autour du zinc.
On pensa qu'il dormait , cuvant sa bière, en vie,
Mais on le trouva mort, dedans, près de son flingue.
Adn 13.07.2013
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