C'est un grand champ de croix blanches solennel comme les dimanches où toutes les croix portent un nom. C'est un grand champ de silence où pèse une sourde souffrance, où chaque nom porte au frisson.
« les sanglots longs des violons de l'automne blessent mon cœur d'une langueur monotone » je pleure pour vous Henry et John