Quel était son nom, quel était son visage ?
Cette main frêle se tenant sous l'orage ...
Et dans l'oubli, pareille à une bête effondrée
O Poètes, en avez-vous parlé ?
Rien ne se dit, tout se murmure, tu le sais !
Un murmure est prétexte à ne rien entendre, si peu de bruit cela fait.
Un cri reste un bruit épouvanté, chacun en garde ses distances,
et ainsi, les oreilles bouchées, tout simplement se dire : continuez ! j'avance
sous le regard mort de cette âme écorchée.
Il y a des visages que l'on ne voit jamais.
Câlins de moi, Baby-Line.
Arwen