Plume de platine   Inscrit le: 23/5/2011 De: Envois: 5513 |
SOPHIA SOPHIA
Mourons–nous des temps où les cieux sur la terre
Où nous marchions et prions pour un peuple sans dieu ?
O Athéna, déesse désormais de notre ère
Désormais, juvénile encor, les pleurs de ma mère,
Et mourir sans l’homme en tournant de l’œil.
Mourons-nous au temps des mythes pensifs
Clairvoyants au raisin du soleil parmi les ondes des eaux,
Et d’un éclair de sourire se moquer de toutes les rives
Les fauves indolents posés sur des roseaux.
Où les souffles semblaient des bises de falaises ?
Où les origines, du sud au nord, sur des générations
L’homme marche en l’éternelle justice,
Sous son manteau sombre, taillé comme une ombre ;
Où les philistins roulent, dans l’épaisseur du chêne
Avec ses branches vertes se lançant au vent
Trop forts les échos pour nous en passant.
Tout semblait serein, jusqu’aux ombres humaines
Oh ! Le monde adulait le ce qui aujourd’hui
Que quarante mille ans n’avaient jamais osé ;
Où tout est malheur, excepté le sombre été,
Frère aimé de l’éternité, qui sombra en lui ;
- Et seras-tu fauché, le ciel de l’être de l’homme,
Quand au berceau, tu es déjà condamné dans le cercueil,
Quand la misère du nord sur les débris de Rome
De ton malheur s’assombrit le linceul.
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