Au dos de la page, il n'y a rien,
Une page blanche en dessous,
Où les mots dessus, à la main,
Écrits et illustrés avec goût.

L'encre n'est utile qu'aux mots,
Il n'est pas du sel de nos sueurs,
Il se repose au visage du recto,
Tel un maquillage mis en valeur.

La feuille de l'oeuvre se lit,
Dans un livre ou sur un mur,
Elle se froisse ou elle se plie,
Les termes sont doux ou durs.

Ainsi des sillons de phrases,
À la récolte du regard attentif,
Balayant les idées en phase,
L'esprit s'en allant au vol pensif.

La page est la marque en mémoire.
L'instrument que sont les doigts,
Dessinant les termes pour y croire,
Ne parachèvent que le désir de foi.

Alors, les formats de textes s'empilent,
Sur les étagères en reliure de poussière,
Ou dans les têtes du coeur des villes,
Le monde a une page blanche derrière.

Tout est toujours à réécrire...

LeCrieur...

Bien sûr les pages à écrire
Ne brûlons plus jamais les livres
Ils sont le trésor de nos coeurs
Comme tu le dis bien
Touchée
Amitiés

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Amicalement Alanna

Ton texte me parle beaucoup
Le seul point dont je peux encore parler
J'écris sur du papier
Pour le reste c'est un secret Shhhtttt :)

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Bonjour mes amies de poésie...

Toujours à tout reécrire sur la page de la vie....

Merci de vos commentaires...

Mes amitiés...LeCrieur...

gardons précieusement toutes ces pages noircies, en livre ou en cahier... feuilles égarées rangeons les.... gardons les tels un trésors car ils sont tous l'écritoire, d'une vie, d'un passé....
bien belle poésie avec de belles images, presque à ressentir le bruissement de papier, l'odeur du livre....
Plume Au Vent

Une belle page où l'encre parle autant que les mots.

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une page a garder précieusement