Mes mots
Arrosés par les pluies de l’automne
Pleurent la saison de l’été…
Ma plume s’envole
Dans le ciel gris
Et retombe sur un tapis de feuilles
Les brumes
Me cachent les secrets de tendresse
Endormis sur la mousse des bois…
La terre frissonnante
A perdu la mémoire de ses fleurs…
C’est l’hiver qui approche
Avec ses pas gelés
Et ses frissons glacés…
Même la cloche qui chante au loin
Ne peut réveiller la marmotte qui s’endort lentement...
Seul le cimetière revit
Avec ses bouquets de souvenirs
Qui flottent comme des mouchoirs fleuris
Dans ce silence qui annonce la nuit…
Et les brouillards qui tombent
Sur le village tranquille
Annoncent des confidences
chuchotées au creux des maisons closes…
gérard
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"Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d'écrire un poème"
Extrait de "L'Artiste" de Charles Beaudelaire