Heureusement ils ne sont plus
Nos petits encriers d'ecole
Où l'on trempait plume pointue
Absorbés par l'odeur de la colle.
Ils sauteraient aujourdh'hui au plafond
Sous les coups et les jurons
Des écoliers qui s'encanaillent
Pensant intelligent de parler racaille.
Quand le prof s'assure contre les coups
Les casquettes cachent tant de clous
Le maître est seul au pilori
Lui qui les veut tous instruit.
Ma fille me disait à bon escient
Dans les familles le culte de l'enfant roi
A forgé des bourreaux inconscients
Demain maîtres virtuels je le crois.