Monsieur, j'ai reçu toutes vos lettres, à rideaux tirés à présent je vous réponds.

Voila bientot six mois que je vis sans mon fils, sans un organe qui me broie.

Je suis malade. Malade de penser que derrière vos barreaux je ne guéris pas.

C'est étrange, d'aimer une image, un souvenir, si violent qu'il vous confond.



Je me suis rattachée à la colère, je l'ai serrée plus fort que l'enfant que vous m'avez pris,

Mais même en vous imaginant animal agonisant, je souffrais d'etre la vivante tourmentée.

Et l'affliction comme un passé me guide toujours vers un pardon que vous n'obtiendrez jamais ,

Vous, l'étranger du mal, dont la mort a lié nos vies, retenez son fantome qui se fond dans la nuit.



Car il ne reviendra pas, jamais. Et son visage comme un toujours me suit dans l'insomnie.

Rêvez-vous? Quand assise sur son lit je ne peux verser des larmes que je n'ai plus.

Vos lettres tachées de sang m'ont écoeurées, avant que je ne les ouvre à coeur perdu.

Oui, dans l'horreur, au fond de vos mots comme un cri, peut-être restait-il des morceaux de lui.