Rien ne sert de courir
Après le temps
On finira bien par mourir
De nos sentiments
Rien ne sert de rêver
A l'avenir
On finira bien par crever
Le ballon des souvenirs
Rien ne sert de croire
A ce qu'on nous dit
On finira bien par savoir
Que l'amour est parti
Rien ne sert d'être différent
De ceux qui restent
On finira bien comme tous les gens
On aimera ceux qui nous détestent
Rien ne sert d'être amoureux
A l'aube, au crépuscule
On finira bien par être malheureux
C'en est presque ridicule
Rien ne sert d'avoir envie
De prendre la route
On finira bien au paradis
Quoique … J'ai un doute
----------------
"Le destin nous poursuit comme un dément armé d'un rasoir" A.Tarkovski