Il n'avait pas de nom, pas de poésie, rien, sinon le métro pour unique patrie.

A chaque aumone il devenait plus inhumain, perdant la mémoire d'une autre vie.

C'est un jeudi matin qu'il est mort comme un parjure sur ce banc sans futur .

Son corps n'était qu'un détritus, une écorchure, image du temps et des saisons qui ne durent.



Depuis combien de temps avait t-il noyé son esprit dans la fontaine de Rome?

Il semblait dormir et dans sa laideur, je percevais encore les traits d'un homme .

J'écris sur lui car qui osera, prendre la plume qui répugne, écrire l'impudeur et le revers,

Il n'aura plus froid, plus faim, il dormira toujours, c'est le sommeil que les gens préférent.

Il emporte avec lui son histoire, qui sait ce qui lui est arrivé ? Triste :-(((

J'ai lu ce texte avec grande émotion!

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Ma vie n'est plus une barque dans une mer enragée
Et je ne suis plus le naufragé!
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Mostafa, point fat, seul, las, si doux, rêvant de sa mie!!!