Depuis quelques semaines,
Elle est moins souveraine :
Elle est vite à la peine
Quand l'effort entre en scène.

Qu'elle flâne en pantoufle,
Ou affronte la houle
Endiablée de la foule,
S'éclipse son souffle.

Pleine ou à jeun, souvent,
Elle offre aux quatre vents
Du petit jour levant
Son estomac mouvant.

Elle dort à perdre haleine
Quand Phoebus a les rennes ;
Quand Nyx rafle la scène,
C'est Morphée qui l'entraine.

Elle voit son corps changer,
Ses seins se rengorger,
Et ses pieds s'insurger
Des excès du projet.

Elle s'exerce aux caprices,
Aux envies tentatrices,
Qui chaque jour immiscent
L'enfer de ses délices.

Elle est d'humeur grognonne ;
Elle rouspète, ronchonne,
Peste, râle et bougonne,
Lionne farcie d'hormones.

Mais soyez indulgents :
C'est humain, braves gens,
Ces travers enrageants,
L'occasion l'exigeant.

Car si je perds le fil
Au gré de ses émois,
Un petit bout de moi
Fleurit sous son nombril.