Pour réaliser mes rêves les plus fous
Il ne me reste que l’écriture
J’imagine et écris mon futur
Sur un fond de vers doux.
Et ces vers consolent
Ma pauvre âme de poète
De mon être je deviens prophète
Sans devenir mon idole.
De murmures en sanglots
J’ai écris mon histoire
A l’encre noire de mon désespoir
Lentement de maux à mots.
Combien de fois ai-je pensé :
M’a-t’il fallu mentir
Pour éviter de souffrir ?
Combien de fois ai-je espéré ?
Ecrire est devenu une habitude
Qui parle à mes silences
Qui comble l’absence immense
Qui efface la solitude.
M.P 22/11/2011
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nos amis sont des anges silencieux qui nous remettent sur pieds lorsque nos ailes ne savent plus comment voler.