Les roses ...
Les roses sont le lit des anges,
L’aire de jeu des farfadets.
Leurs pétales sont un mélange
De velours rouge et de rosée.
Dans le frais matin elles naissent,
Offrant leurs couleurs au soleil.
Dès le soir leur tête s’affaisse,
Et elles meurent tout pareil.
Les roses montrent la beauté
Des jeunes nymphettes si fières,
Mais qui se voient vite fanées
Et fripées comme des sorcières.
Les atours sont donc éphémères,
Mais il ne faudrait pas pleurer
Sur le temps, qui sait bien défaire
La jeunesse aux traits adorés.
Incertitude de la vie,
Qui nous dit qu’il faut profiter
Du temps où la rose sourit
Dans son insolente beauté.
Et plus tard, quand l’âge venu,
Nous serons plus sages et plus laids,
Nous pourrons dire j’ai vécu,
Sans ressentir aucun regret.
Le 17 février 2005
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Science sans conscience n'est que ruine de l'âme (Rabelais)
:-D 
