La fleur du mâle
Ce visage douceâtre
Ces lèvres rosâtres
Serpentins ondulés,
Couleur oubliée
Votre nez fin et gracieux
Vos yeux globuleux et précieux
M'attire inlassablement
Vers votre firmament
A votre sujet toujours je mens
Tant il m'est impossible de rester moi même.
Face à vous qui ne me laissez pas indemne,
Je reste maladif et blanc
Car jamais je ne pourrai goûter au plaisir
D'un jour espérer vous séduire
Malgré ce corps qui m'attire,
Malgré votre incarnation du désir
Qui me rappelle les déesses qui se sont tus
Et évoque le combat des hommes qui vous ont vu
Vos milles et unes beautés
Sont celles d'un monde parfait
Vous êtes pour les hommes meurtris
Un bout de paradis
Que chacun espère rejoindre
Mais que vous semblez craindre
M.D
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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.
Elupia Byhr