Printemps
de tous les instants qui s'envolent
de tous les instants volés
de toutes les saisons éparpillées au gré des vents
de toutes les farandoles...
J'ai enfilé mes habits de fêtes:
retour du chant des oiseaux
retour des rêves ensoleillés
retour des souvenirs enfouis au creux du sol...
Le ciel est bleu
et au bout des cheminées s'envole le goût des cendres...
Printemps de tous les poètes et poétesses:
les vers tintent
et les doigts tremblent
à l'écriture du mystère de la beauté
sur la page immaculée...
Printemps
de tous les jardins en fleurs
de la terre qui se réveille
des pas qui s'arrêtent sous le pommier...
printemps
des portes ouvertes
des grandes lessives
des paroles qui chantonnent
des rires des enfants...
Printemps de Prague
avec la pluie des larmes au bout des fusils
le bruit des sabots qui piétinent...
printemps
de toutes les révolutions
des peuples écrasés qui se soulèvent avec fierté...
printemps
de tous les tocsins
des hommes, des femmes, des enfants
qui se révoltent
qui veulent du pain
du respect et de la dignité...
printemps
de tous les espoirs
de tous les partages
de toutes les offrandes
de toutes les mains tendues
printemps
de toutes les tendresses
de tous les sourires
de l'amour
de l'amitié
printemps des lumières
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"Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d'écrire un poème"
Extrait de "L'Artiste" de Charles Beaudelaire
