Signé Phildor
Vais-je déposer ma plume
tout au fond de son plumier.
Vais-je m’en aller
vers des ailleurs, des nulles parts,
sur des chemins inconnus,
ceux de ma propre destinée.
Ou bien elle, va t-elle s’envoler
aux courants d’airs des alizés
vers des rivages de liberté.
Parfois en rébellion
elle me fait sur papier,
me poser bien des questions.
Ou sont mes émotions
Trop d’interrogations
De points de suspensions
qui en haleine retiennent la passion.
Quand poésie devient prison.
Que les seuls frissons
sont ceux des frimas de l’hiver.
Mots cachant les maux
Désirs, sans plaisir
Envies, sans vie
Amours, sans jour
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Dernière inspiration
Ultime respiration
Le poète se meurt
signant sa reddition.
Phildor
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De l'ombre à la lumière sur le chemin de la poésie
