O temps! O moeurs! * ( A mon père; à feu Boudiaf)
Tout jeune, dans un rêve, on l’envoya au bûcher De l’or cachait son cœur et de l’argent son sexe En sa main droite, libres, le pouce et l’index Se frottaient sèchement, fricotaient sans complexe En torsions passions contre-nature, durs silex…