Est-elle la vilaine ? Celle qui n’y croit plus,
Qui toise, effarée, la foule autour d’elle,
Que des comédiens, des âmes perdues,
Des fous qui attendent, les yeux vers le ciel.
Est-elle la mauvaise ? Celle aux doigts crochus,
Que plus rien ne touche, ou tout indiffère.
Elle vit à tâtons, d’espoirs déçus,
Pourquoi ce malaise, que peut-elle y faire ?
Est-elle la cruelle ? Celle qui n’entend plus
Les appels chagrins, les cris inaudibles,
Elle poursuit sa route, sème le chahut,
Les mains qu’on lui tend la laissent inflexible
Est-elle l’inhumaine ? Celle qui s’en fout.
Nos petits soucis, nos petites galères…
Elle a bien du mal à rester debout,
Soyons tolérants. Qu’en a-t-elle à faire ?
Elle est sa vilaine. Et n’y peut plus rien.
Elle est sa mauvaise. Il semble perdu.
Elle est sa cruelle. Elle tue son demain.
Et son inhumaine… Elle ne l’aime plus.
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Calou