Ce matin j'ai été réveillée
par un corridor-toboggan
brutal, long et noir.
Je suis revenue à Londres. J'ai mangé
sur la place en étoile. J'ai bu
au pied de la lumière
en escalier, un rire d'une gravité incroyable.
Je n'use pas de stupéfiants
c’est pour ne pas troubler le violent rêve
dont j'ai la Clef.
Par le socle de statue que j'endure !
Je ne désire pas
perdre ma Clef mais
revenir à moi,
moi qui savais comme personne
accommoder mon cristallin sur l'infini.
Vous connaissez mon extrême violence !
c’est encore le Jeune Homme et la Mort,
le vieil homme restant à côté.
Nous étions donc sur l'avenue
qui avait un numéro que j'ignore, tous ensemble,
nous résignant avec respect aux douleurs
extrêmes aux tortures ineffables et aux voluptés
de cet amour, c’est bête à dire,
bête autant que le ciel quand il se lève
sur Londres ou sur toute autre grande ville.
En réalité je vais, comme il est normal,
à mon enterrement,
où, vers la fin, quelques passagers
attardés m’entourent en prétendant rester sereins,
les pauvres !
ils ont peut-être enduré l'habitude...
Je suis revenue à moi.
C'est tout ce que j'ai à dire, sinon que
je suis rentrée à la maison bien triste.
Il se fait tard et j'ai perdu mon temps.
Il est bien tard.
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Anne-Marie Désert
(Quatre saisons dans l'arbre transparent)
